Creyne no se acercó al cadáver de Zeriel, sino que retrocedió hasta salir por el camino lateral.
¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!
Un ruido proveniente del distante pasillo subterráneo retumbó en la cloaca desolada.
Creyne escuchó atentamente durante unos segundos y decidió alejarse siguiendo los lados de la alcantarilla, por las empapadas calles sucias.
Para él, lo que no involucraba directamente a su persona no requería arriesgarse.
Subiendo a través del desagüe, Creyne cerró el cubo de hierro y limpió un poco la zona antes de regresar a su apartamento en el Distrito Este. Cambió de ropa para borrar cualquier vestigio de su disfraz.
Luego, puso gafas doradas y caminó por otras calles, tomándose un caballo público. Regresó al distrito de Quidwood a las tres de la madrugada, pero no en la calle Minsk.
Después, Creyne hizo una gran curva para asegurarse de que nadie lo seguía antes de entrar a su casa y se durmió hasta que el timbre de la puerta vibró con fuerza al amanecer.
Se levantó abruptamente, puso camisa, corrió el chaqueto y bajó una vez más a la planta baja para abrir la puerta.
Mientras tanto, la capacidad de prever del "Acrílico" le había permitido visualizar la imagen del visitante en su mente:
Un viejo abrigo desgastado, un sombrero de copa marrón, una bolsa de cuero raída, ojos rojos vivos, cara delgada y tranquila. Era el chico Ian que le había entregado el encargo ayer.
—Buenas mañanas, Detective Moriarty —saludó Ian, mirando a ambos lados—. ¿Tuviste alguna suerte? Eh... solo es una parada casual para preguntar.
Creyne asintió con seriedad:
—Sí.
—... —Ian parecía sorprendido y tardó un rato en poder hablar de nuevo.
Después, se encogió de hombros y cuestionó con asombro:
—¿Estás seguro del estado de Zeriel?
—Sí. —Creyne se detuvo por un momento y declaró con seriedad—: Encontré el cadáver de Zeriel.
—Cadáver... —Ian frunció los ojos al escuchar esto, repitiendo en voz baja.
No parecía demasiado sorprendido; ya esperaba este resultado peor.
Creyne observó sin intervenir.
—Uf... —Ian suspiró y se puso alerta, mirando a su alrededor—. Tu eficiencia es admirable. ¿Puedo verte el cadáver de Zeriel?
—Por supuesto, en realidad planeaba hacerlo. —Creyne reflexionó un momento—: Si me mencionas, no te recomendaría que hagas una denuncia, solo digas que la encontraste.
Ian pareció serenarse sin sorprenderse; sabía que los detectives no siempre se llevaban bien con la policía. La mayoría eran rechazados y extorsionados por ellos. Esto era el estado de Ronin.
—De acuerdo —aceptó Ian sin reservas.
Para entrar al desagüe, Creyne cambió a ropa de trabajador común y puso un gorro de caza, llevando una antorcha.
Ambos tomaron un vehículo público hasta el Distrito Este. Bajo los ojos insensibles o maliciosos de la multitud, caminaron durante media hora para llegar al acceso de la alcantarilla en un lugar apartado.
—¿Cómo lo encontraste? —Ian observó a Creyne abrir el cubo y deslizarse hacia abajo. Miraba con sorpresa e interés.
Creyne no respondió inmediatamente, mirando hacia abajo:
—Entrenamiento meticuloso. Esto incluye muchas habilidades de inferencia, investigación, seguimiento y interrogación.
Ian entró al desagüe y asintió como si fuera profesional:
—... Parece que has recibido un entrenamiento muy especializado.
Creyne no respondió directamente, llevando la antorcha encendida a una bifurcación. Llevó a Ian al oscuro callejón donde encontró el cadáver de Zeriel.
En cuanto se acercaron, Creyne frunció ligeramente el ceño al ver que la mutilación del cadáver era mucho peor que en la noche anterior: faltaba un brazo y medio costado.
Esto no era obra de los roedores... —se dijo Creyne para sí mismo sin mencionarlo a Ian.
Con la luz de la antorcha, Ian vio claramente el estado del cadáver. Se arrodilló repentinamente y vomitó con fuerza, expulsando bilis verde amarilla.
Creyne sacó una botella de "Aceite Clag" y lo acercó a la nariz de Ian para que se calmara.
—Ian —susurró Creyne—. Estás herido en este trabajo.
—Eso lamento mucho. —Ian repitió la conversación, conmovido por el estado del cadáver.
Creyne asintió y ambos guardaron silencio mientras observaban al cadáver. Creyne calculó que las 800 libras ofrecidas serían suficientes para comprar la fórmula de "Jefe de la Guardia".
Ian, con 150 centímetros, observaba las monedas en silencio, deseando contarlo todo. Pero ¿y si se equivocaba?
Todos cometen errores... —dijo Ian mientras levantaba su mano derecha y la bajaba.
Furioso, Ian admiró la generosidad de la hermosa Miss Moriarty, pero sabía que ella no se habría equivocado.
—Este es un préstamo. Tú puedes decidir cómo dividirlo —aseguró Creyne.
En ese momento, una sonrisa apareció en el rostro de Ian.
—Esta suma supera incluso los pagos que he recibido por mis novelas hasta ahora... —comentó Ian con admiración.
¿Debería alabar a Miss Moriarty o burlarse de la pobreza del escritor? pensó ella para sí misma.
El Conde Graillin, sentado en el sofá, miraba con cierta envidia, aunque no por las dos jóvenes. Las 800 libras eran una suma insignificante para él; estaba más impresionado por la generosidad de Moriarty sin aparente carga.
—Si obtienes la fórmula del "Farmacista", también te pagaré muy bien —ofreció el Conde Graillin.
—Lo intentaremos —respondió Creyne sin dudarlo, mirando a Moriarty. El Conde continuó:
—Hemos entrado en contacto con miembros sospechosos de la Hermandad Psíquica. Tendremos información sobre tu "Spectator" muy pronto.
Moriarty asintió con un sonrisa reservada.
Tras terminar, los cuatro chismorrearon sobre las noticias del mundo mágico mientras buscaban libros en el ejemplo de Moriarty.