En el condado de Westerville, situado en el oeste del Reino de Ruan y al otro lado de los Montes Hornacheses desde la República Indis, se encuentra una calle homónima en Backlund, ubicada en la bordeadora del Distrito Real, donde está el Cuartel General de la Policía Capitalina.
Rafert Pound, un barón, estaba acostumbrado a vivir allí. Era un hombre con pasos temblorosos y ojos cansados que vestía una bata de algodón suave. Estaba parado junto a una ventana cerrada en el comedor, observando el campo de Westerville al otro lado.
Tenía apenas cuarenta años, pero ya estaba canoso, con bolsas bajo los ojos y arrugas evidentes. Su cuerpo exhalaba un aroma a alcohol constantemente.
A sus pies, sobre el suelo, había varias braguitas femeninas arruinadas, mientras que la chimenea ardía en llamas.
Rafert levantó la copa de vino que sostenía y bebió el resto rápidamente. Luego, caminando con lentitud hacia la puerta, se dirigió al dormitorio para intentar descansar. El frío del otoño invadía su habitación, ya que no tenía una tubería de calor conectada a la chimenea.
—Maldita sea! —murmuró Rafert Pound. Con un paso vacilante llegó a la puerta del dormitorio y giró el pomo.
La habitación estaba oscura, con solo una débil luz rojiza filtrándose por las ventanas.
Cuando iba a cerrar la puerta y tumbarse en la cama, su mirada se detuvo de repente. Había un ser oculto en la silla junto a la ventana!
El hombre vestía ropa azul grisácea, llevaba un gorro de capitán oscuro y estaba escondido en las sombras.
Al notar que lo observaban, el hombre levantó su cabeza lentamente. Tenía pintura roja, amarilla y blanca cubriendo su cara, pareciendo un payaso burlesco!
Rafert intentaba gritar e huir, pero se encontró con una pistola en su dirección y dos palabras susurradas:
—Te sugiero que no hagas cosas inútiles.
—Si cooperas bien, no te haré daño ni tomaré tus pertenencias, si las tienes.
La cara de Rafert Pound cambió varias veces. Con gran reverencia cerró la puerta del dormitorio y levantó suavemente sus manos, sentándose en la cama.
—¿Qué quieres que haga? —gimió, dándole un sorbo al alcohol y temblando—. El campo de Westerville está justo enfrente!
—Sí, pero creo estar más cerca que el campo de Westerville —dijo Klein con voz distorsionada—. Mi objetivo es solo preguntarte algo.
Antes de ir a Westerville Street, en la región misteriosa sobre la niebla gris, había realizado una consulta para saber si este viaje era peligroso, y obtuvo una respuesta muy segura.
—¿Preguntas? —Rafert se movió nerviosamente—. ¡Otra vez! ¿Nunca me voy a librar de esta pesadilla?
—¿Muchas personas te preguntaron? —Klein respondió siguiendo su lógica.
—No, no solo preguntaron. Después que mi tío falleció y mi respetado anciano barón, el servicio de mi amable mayordomo se volvió inesperadamente abrupto, cambió a personas frías y distantes. Buscaban algo, algo —Rafert estaba exhausto—. Cuando tenía menos de 10 años, no me atreví a decírselo ni a nadie.