El finalNoticias que tragan el llanto del poeta lúgubreVida dedicada a sombras de sueños, anciana primavera en su último alientoPasaron los años como un río de agua.
Diariamente escribía cincocientas palabras para esta novela, y sin darme cuenta habíamos llegado a ochenta mil palabras.
Seis años se deslizaron entre mis dedos, con sus vacaciones e inasistencias incluidas, mientras plasmaba la historia de La familia Dorada en Papel.
En el prólogo, anticipé que la escribiría en un año;sin embargo, resultó ser seis veces más tiempo.
Pero aún así, al finalizar el último capítulo, el tiempo parecía volverse muy rápido.
Cuando terminé de escribir el último párrafo de La familia Dorada, ocurrió una desgracia en mi hogar: mi pequeña y querida hija Kang er, de apenas un año y medio, murió de viruela roja.
Aunque era responsable del accidente, no pude evitar entrelazar mis penas con la historia al finalizarla.
No tuve otra opción que detener el periódico por un día hasta cumplir mi responsabilidad.Un amigo vino a consolarme y también era un entusiasta de La familia Dorada;leía cada capítulo en el periódico.
Se asombró al ver las últimas páginas escritas sobre mi mesa, preguntando cuántas tramas pendientes había.
Le dije: "¿Hasta qué punto deben terminarse estas tramas para que la novela se considere completa?" Aún confundido, sonrió y luego reflexionó: "Mejor sería que todos los personajes tengan un final.
Incluso la sirvienta Ann de Min-Zhi y Run-Zhi, o la sirvienta Otoño de Yu-Fen, con quien tuve una amistad en la novela, desearía saber su destino final.
¿Y el destino de Cleopatra fría...
aunque ya se lo habías anticipado en el prólogo?" Interrumpí: "De acuerdo a tu idea, parece que no tendría tanto tiempo de vida.
Imagina, escribí sobre los Dorada durante un año y medio, y eso me tomó seis años;si escribiera sobre diez o veinte años más...
¿Cuánto tiempo necesitaría?"Mi amigo reflexionó: "Dejemos que la novela termine aquí".
Luego preguntó: "¿Y si alguien no quiere que finalice, y continúa la historia?¿Qué opinas?" Le dije: "No me importa.
Mi propósito al escribir La familia Dorada era dirigir un espectáculo;a continuación, otro director puede continuar con otra obra.
Cada uno es responsable de su propia producción".
El amigo asintió y nos despedimos.
Sin embargo, estas últimas palabras despertaron algo en mí.
Pensé que el mundo me había proporcionado una plataforma para dirigir la historia, pero ¿y después?Tal vez alguien más podría tomar las riendas y escribir sobre los Dorada.Un día, mi amigo volvió a visitarme, con un interesante comentario: "Tu novela es muy popular.
Podrías adaptarla a un guion y representar varios actos;tal vez lograrías gran éxito".
Le dije: "No lo veo así.
La familia Dorada es solo una crónica de la decadencia de los ricos, no tiene una estructura coherente".
El amigo respondió: "Ese es un tema tan grande que necesitaría al menos un poema o una canción para adornarlo.
¿Tal vez podrías escribir un octavario en honor a esta historia?"Pero dije: "No tengo esa disposición.
Ya he terminado, y no voy a hablar de ello más".
Mi amigo simplemente sonrió y se despidió.
Sin embargo, me dejó pensando en la vida después de mi muerte.Recuerdo que mi amigo mencionó que, durante su estancia en el pequeño pabellón, Cleopatra fría se sentía aburrida y desilusionada con la existencia, hasta el punto de tener pensamientos suicidas.
Aunque no sabíamos si realmente intentó algo, ella escribió tres coplas de "El Navegante del Lago del Nilo".
Eran: "El río celeste y las murallas rojas callan, la noche se escapa en un sueño apresurado.
La ventana roja se cierra, el pasillo verde está vacío, el viento oeste lleva la bruma, la luna fría ilumina los pinos solitarios.
Varias veces me dispongo a dormir, pero no puedo, las hojas de la banana están desgastadas y pesadas, contando las campanas del otro lado de la pared cinco veces...
las lágrimas y el odio se derraman en la almohada.""¿Qué te digo a alguien que no lo entiende?La multitud prefiere estar triste.
Tres habitaciones con ventana de papel y madera, colgando cortinas sin hacer nada, acariciando el espejo de la montaña en silencio.El lúmen de incienso se mezcla con las luces del budismo, la noche de este pabellón está helada.
La brisa y la lluvia fina golpean los troncos desnudos, el alba llega a la calle silenciosa, y el sueño se desvanece como el agua.Las flores rojas purificadas aún tienen un sentimiento de hielo, mira con vergüenza al cielo de las calas.