—¡Bueno! —Concentró su mente en el recuerdo de las lecciones de tiro y los principios básicos del disparo.
El ruido de la ropa se escuchó mientras practicaba el alineamiento del arma y las posturas, como un estudiante preparándose para el examen final.
Después de repetir varias veces, Cleyn volvió a sentarse a la pared, resoplando brevemente.
Sacó su pistola de nuevo, apartándola del lado mientras masajeaba sus brazos con alivio, descansando durante un buen rato.
Tras unos minutos, Cleyn tomando las riendas y respirando hondo, se puso frente a la pared y disparó su primera bala.
¡Ploc!
Cleyn movió su brazo ligeramente hacia atrás. El proyectil erró el blanco.
¡Ploc! ¡Ploc! ¡Ploc!
Con cada tiro, Cleyn aprendía de las experiencias anteriores, hasta que finalmente sus seis disparos fueron directos al blanco.
¡Bingo! Ya está en el blanco... Cleyn se sentó nuevamente, respirando profundamente.
Sacó su pistola y dejó caer los seis cartuchos vacíos. Se mantuvo inmóvil mientras llenaba su mano con las balas de plata y marcadas, colocándolas cuidadosamente.
Cuando la pistola volvió a su bolsa, Cleyn se sacudió el polvo del uniforme, saliendo de la sala de tiro. Caminó hacia el pasillo, sintiendo ser observado, pero esta vez con mayor calma.
Llegó a la calle donde el tranvía costaba cuatro peniques y tomó un viaje de regreso a la Cruz Hierros, entrando en su departamento.
El sentimiento de ser observado desapareció. Cleyn sacó las llaves, abrió la puerta y vio al hombre cerca de treinta años con camisa algodón y cabello corto, sentado frente a una mesa de escritorio.
Cleyn se relajó brevemente, sonriendo:
—¡Buenos días, no, ¡buenas tardes! Benson.
Este hombre era su hermano Benson Moretti. A pesar de solo tener 25 años, con un calvicie en la nuca que le daba una apariencia madura, parecía cercano a los treinta.
Benson tenía el cabello negro y ojos marrones, algo similar a Cleyn pero sin su delgada expresión intelectual.
—¡Buenas tardes! ¿Cómo fue la entrevista? —Benson se levantó de su cama alta, sonriendo.
Sus chaqueta negra y sombrero alto colgaban en el respaldo.
—Muy mal. —Cleyn respondió sin expresión.
Cuando Benson quedó paralizado, Cleyn añadió:
—En realidad no fui a la entrevista. Estaba tan contento que encontré trabajo antes... ¡3 libras semanales!
Repetía lo que le había contado a Melissa anteriormente.
Benson se relajó un poco y rió:
—¡Es como ver a un niño crecer! ¡Sí, eso es excelente. Hoy celebramos esto. ¿Algo de carne?
Cleyn sonrió:
—Eso suena bien, pero creo que Melissal me echará la bronca. Podríamos ir juntos a comprar los ingredientes en la tarde, al menos 3 sol... Eh, digo, 1 libra equivale a 20 sol, cada sol es un doceavo de penique... Eso es confuso y muy molesto. Creo que es uno de los sistemas monetarios más estúpidos del mundo.
Antes de terminar su discurso, notó la expresión seria de Benson, que lo hizo dudar si había dicho algo incorrecto.
¿Sería posible que en los fragmentos de memoria faltantes de su antepasado original, Benson fuera un extremista y purista partidario del reino, incapaz de tolerar cualquier crítica?
Benson dio algunos pasos y dijo:
—No, no hay ninguno.
¡No hay ninguno! Cleyn se sorprendió brevemente pero rápidamente entendió la ironía en su hermano.
¡Es humor irónico de Benson!
El rabillo de su boca se levantó mientras decía:
—Deberías entender que para establecer un sistema monetario equilibrado y sencillo hay una condición necesaria: saber contar. Saber el decimal. ¡Pero en aquellos grandes personajes, esas personas son muy escasas!