En el vagón, uno de los hombres que había irrumpido gritaba: "¿Viste a un niño, alrededor de una docena de años? Llevando un abrigo viejo!"
Clayne miró por el rabillo del ojo y vio que el hombre era delgado pero fuerte, con una piel morena como la de alguien que se expone al sol durante mucho tiempo. Sus ojos estaban hundidos en más profundidad de lo normal.
¿Un habitante de las Alturas? O quizás un mestizo?
Clayne asintió pensativamente.
En el centro-norte del Norte Continental, a la orilla de los Montes Hornachis, se extendía una vasta pradera seca. La mayor parte pertenecía al Reino Finabet, con partes occidentales en Repúlica Inétis y zonas orientales ocupadas por el Reino Rún. Los nativos eran esbeltos e indomables, pero valientes en batalla; durante mucho tiempo habían sido una pesadilla para los tres países.
Con la mejora de los armamentos a base de pólvora y cambios en las formas de guerra, finalmente reconocieron la realidad, cayendo por completo bajo el dominio de Rún.
Muchos de ellos abandonaron las Alturas y se mudaron al Mercante, Tríl, Finabet o otras ciudades florecientes del Norte Continental, donde trabajaban como obreros, suministrando frescura y determinación a los sindicatos locales.
El conductor era un hombre de unos veinte años que se encogió ligeramente y señaló en dirección al vagón de tercera clase.
El líder, vestido con un abrigo negro y gorra alta, asintió ligeramente, llevando a sus compañeros hacia el vagón de tercera clase sin importarles las miradas de los pasajeros.
Si yo fuese ese niño… estoy seguro de que ya habría bajado del vagón de tercera clase por esta hora…
Clayne leía un periódico mientras su mente se divagaba.
Más de un minuto después, una melodiosa sirena anunció el acercamiento a la estación.
Los rieles crujieron y el tren comenzó a acelerar. Sin embargo, Clayne sintió un sutil cambio en el aire justo antes del anuncio. Miró hacia las puertas que conducían al resto de los vagones de primera clase.
Un niño de unos quince años, con una chaqueta vieja y sombrero de copa, entraba lentamente en el vagón. Su rostro era sutil pero elegante, sus ojos rojos ardientes y serios.
¡Qué habilidad! Se ha bajado del vagón de tercera clase, volviendo a subir al de primera… y probablemente teme que alguien lo esté esperando en la estación…
Clayne estaba sorprendido. Notó cómo el niño era un poco menos experimentado en el manejo de su situación.
El líder de la pequeña banda susurró, ligeramente siseante: “Es una buena acción” y los hombres se apresuraron hacia el vagón de tercera clase.
Durante el resto del viaje, el ambiente fue tranquilo. Clayne llegó a uno de los tres estaciones del distrito Joowood después de unos veinticinco minutos.
Caminó durante casi diez minutos en un carruaje alquilado para llegar finalmente a la calle Minsk y, siguiendo las instrucciones del periódico, se dirigió a la casa número 17, enfrente del número 15. Presionó el timbre.
¡Cuk! ¡Cuk!
Con la melodiosa resonancia de la alarma en el interior, una pequeña y desaliñada paloma mecánica apareció en la puerta. Era tan pequeña como un puño, construida con piezas de relojería que cabezaleteaba constantemente, imitando el canto de un cuclillo.
¡No está mal, pero la calidad es un poco baja…
Clayne evaluó.
Después de unos segundos, una joven dama en falda negra y blanca abrió con una mirada defensiva.